Leben mit einem nie gesehenen schweigenden Geliebten

Für manche Menschen ist der Sinn des Glaubens an Gott, einen Halt in schwierigen Zeiten, eine Stütze für das eigene Leben, eine Art Lebensbewältungsstrategie zu haben.

Ich würde lügen, wenn ich all diese „Effekte“, die der Glaube haben kann, leugnen würde. Aber nur für ein bisschen mehr Halt im Leben würde ich nicht ins Kloster gehen. Oft denke ich mir sogar, dass mein Leben ohne Gott vielleicht nicht so anstrengend wäre. Vielleicht hätte ich dann weniger hohe Ideale, weniger Regeln und mehr Zeit, weil ich nicht so viele Stunden in der Kirche beten, singen und schweigen würde... Diese Überlegungen spiegeln mir wie wenig es im Glauben um Effizienz geht. Es geht um Beziehung.

 

 

„Leben mit einem nie gesehenen schweigenden Geliebten“ schreibt Huub Oosterhuis in der Übersetzung von Psalm 42.

Mich berührt diese Formulierung sehr: Ein Gott, der fern und doch so nah ist. Ein Fremder und doch ein Geliebter. Einsamkeit und Intimität. Vielleicht denken einige Menschen, dass wir Ordenschristen gar keine Probleme in unserer Gottesbeziehung haben. Schließlich geben wir diesem Gott ja ganz schön viel Zeit und Raum in unserem Leben.

Seit ich im Kloster bin, ist mein Glaube an Gott viel tiefer in der Krise (im positiven Sinn) als jemals zuvor. Sein Leben auf einen Gott zu setzen, den man weder gesehen noch gehört noch angefasst hat, wirft umso mehr Fragen und Zweifel auf. Was, wenn dieses Leben total sinnlos ist? Wie Freundschaft mit Jesus leben, wenn ich mein Gegenüber nicht fassen kann? Wie eine Beziehung leben, wenn das DU in einem Nebel verschwimmt?

Und dann das Schweigen Gottes. Diese Ur-Erfahrung des gläubigen Menschen. Schwieriger als an Gott zu glauben ist es an einen schweigenden Gott zu glauben. Zumindest einer, den ich zeitweise als schweigend wahrnehme.

Mir fällt dann oft der Songtext von Adel Tawil ein, der diese Ur-existenziellen Fragen nach dem Sein, nach Geborgenheit, nach Sinn stellt:

Ist da jemand, der mein Herz versteht?

Und der mit mir bis ans Ende geht?

Ist da jemand, der noch an mich glaubt?

Ist da jemand?

 

Ein Text von Papst Franziskus macht mir immer wieder Mut diesen Glauben, dieses Schweigen, diese Krisen und Fragen zuzulassen, ja mich sogar darüber zu freuen, dass mich ein schweigender Gott überhaupt bewegt und nicht einfach kalt lässt:

Ein Glaube, der uns nicht in eine Krise führt, ist ein Glaube in der Krise.

Ein Glaube, der uns nicht wachsen lässt, ist ein Glaube der wachsen muss.

Ein Glaube, der nicht Fragen aufwirft, ist ein Glaube, über den wir uns Fragen stellen müssen.

Ein Glaube, der uns nicht belebt, ist ein Glaube, der belebt werden muss.

Ein Glaube, der uns nicht erschüttert, ist ein Glaube, der erschüttert werden muss.“

(Papst Franziskus)

 

Die Antwort auf diese Hinterfragungen zielt wie immer auf den Kern unseres Glaubens: die Liebe.

Vor Gott verstummen alle Sinne, denn Gottes Sprache ist die Liebe. Ich bin nicht im Kloster, weil ich Wunder gesehen habe, sondern weil die Liebe mich – mit den Worten Jesajas – gepackt und überwältigt hat. Es ist ein Wagnis dieser Liebe zu trauen. Aber das Gute ist, diese Liebe hält auch sehr viel aus. 

Und dann kann ich leben mit einem „nie gesehenen schweigenden Geliebten“. Dann ist die Liebe stärker als das Schweigen, stärker als das Nicht-Sehen und Nicht-Hören.

 

Sr. M. Clarita